Desde hace algún tiempo hemos observado como se extiende esa hora que nos habíamos prometido invertir en los asuntos del ciberespacio.
Recorre el minutero de esta hora extendida nuestras vivencias, nuestra poesía, los libros leídos, la música y todo lo demás...
A las 6:03 am sonó el despertador. El zumbido de los numeritos verdes vago por el cuarto como abejas enloquecidas por el atizar de las manos invisibles del tiempo. La alarma del reloj me rescato de ser el titular de una trágica noticia. Momentos antes soñaba que la mujer del velo negro me recorría las venas del corazón con sus uñas de hielo, congelando todo movimiento. Vi como la palidez de sus labios cerraba mis ojos y en los siguientes 2 segundos mi alma fue expulsada del reino de los temores.
Ahí en lo que imagino debe ser el crepúsculo de la existencia, en tono de broma le planteaba a Dios la posibilidad que me dejase alcanzar al menos el medio paquete. Porque aunque siempre he dicho que la muerte es un suceso eminentemente democrático, desde que un día le declare mi amor y no morí, esta me ha parecido sospechosa, por eso la ando de lejitos, nada de agarrarle la mano y darle besitos en la mejilla como antes, no, hoy he tomado la actitud de un amante despechado y con un poquito de dignidad… le he volteado la espalda.
Terminando de decir “medio paquete” estaba cuando vi que 3 ojitos verdes parpadeaban en la penumbra y se montaban en las ondas de un zumbido que los acercaba a mí, haciéndolos más descriptibles. No eran ojos, eran 6:03 hora de levantarse a trabajar en un domingo, que para variar, era mi único día de descanso.
En estos días, casi todos somos presa en mayor o menor medida, de ciertas fechas inscritas en el calendario que dictan tu conducta y hasta tu estado de ánimo dependiendo de lo que toque “celebrar”.
Así tenemos el 14 de febrero donde algunos compramos flores, chocolates, escribimos cartas, etc, y nos sentimos más amorosos, más poéticos, más amigos, más amantes, cual sea el caso.
En el día de la madre nuestro cordón umbilical se vuelve sensible se estira más hacia su origen y con una llamada telefónica, una tarjeta y unos billetitos creemos repagar un poquito los invaluables sacrificios de nuestra progenitora (para los que tienen la dicha de tenerla viva todavía).
Llegamos hasta la navidad y algo que pretendió ser el renacer de la humanidad, el nacimiento del Cristo, la reflexión de lo que hemos sido, somos y seremos se ha convertido en la máxima expresión de lo que el consumismo puede hacer con la conciencia colectiva de los hombres… y de las mujeres también.
En medio de todas estas fechas, me encuentro con el Día de Acción de Gracias. Esta celebración ha significado el péndulo del reloj de mi vida aquí en los USA. Ese vaivén imparable que ha marcado las horas oscuras y lucidas de mis últimos tiempos. Desde mi primera celebración que me supo a amargura, a recuerdo, a distancia, a deseos pospuestos, hasta esta última donde mi mesa se vera ampliada y el color y calor de otras lenguas y culturas calentaran mi casa.
Ese día será lo que prendió ser desde un principio, dar las gracias por mantenerme vivo y soñador, por no dejar que la desesperanza me invada, por permitirle mostrarle a mis hijos el camino más correcto posible en esta sociedad llena de incorrecciones y falsas banderas.
Por permitirme conocer personas que hacen que mis esperanzas de un mundo mejor no claudiquen, en fin dar las gracias por mantener esta fecha fuera del alcance de las registradoras y el consumismo superfluo y plástico, por ser para mí una verdadera fecha de recogimiento y reflexión de lo que puedan marcar las horas venideras…
Pero, a quien le doy las gracias? A la vida, a mi mismo, a mis padres, a mis hermanos, a mis hijos, a mi compañera, a los que ya no están físicamente en este mundo pero su generosidad en vida arde como antorchas en la oscura noche del cinismo? O simplemente le doy gracias a Dios y me ahorro tanto nombre? No, no podría obviar a nadie ya que todos en mayor o menor grado ha dejado su huella en mi existencia y han contribuido a forjar parte de lo que soy.
Salud entonces y ojala que algún día todos tengamos algo que agradecer y se globalice esta celebración, que todo el mundo tenga pan que pueda partir y agua pura que pueda beber y que el pacto de la alianza de la celebración de la vida jamás se rompa.
Los compañeros del blog Chichicaste han hecho una convocatoria para que el pueblo se manifieste y repudie las practicas represivas que se dan en el super selectos de mejicanos. Ademas de brindarle apoyo solidario a la familia de Karen Yamileth en su lucha por una indemnización justa de parte de los Super Selectos y de la empresa de "seguridad" donde los vigilantes laboran.
Ya es tiempo que hagamos velar nuestros derechos como consumidores. Las cosas ahí NO NOS LAS REGALAN, PAGAMOS POR ELLAS así es que a exigir calidad en la atención al cliente compañeros y compañeras!!!
Los días son monótonos por naturaleza, todos tienen las mismas 24 horas, los mismos segundos que no puedo contar en este momento. Después del lunes siempre sigue el martes y los sábados por la tarde la TV no muestra nada prometedor.
Hubiesen hecho días de 10 horas y noches de 20. Que se pudiera arrancar los minutos del jueves, hacerlos mil pedazos y dárselos de comer a los peces.
Que el martes al fin pudiera ponerle una granada en la boca al lunes para que no hablase más, y que a los miércoles les fuera prohibido parir textos de letras muertas en racimos de lapidas.
Si tan solo los viernes fueran eternos y tuvieran el alma de un poema escrito desde el dintel de una esperanza… pero acabamos de descubrir para nuestro pesar, que tu amaneciste existencialista y yo me dormire gris.
Ayer 14 de Octubre a eso de las 5pm, Karen Yamileth Cordero Quintanilla de 23 años, murió electrocutada en el interior del Super Selectos de mejicanos porque no tuvo el suficiente dinero para pagar la cuenta de la compra.
Karen fue encerrada en un cuarto con cables de alta tensión hasta que llegara la policía para llevársela detenida, o la familia para terminar de cancelar la cuenta. Karen jamás volvió a ver a su familia, cuando abrieron la puerta estaba muerta.
Este es un hecho que debería avergonzarnos a todos, que debería de ocupar las primeras páginas de los principales rotativos, TV ,revistas, blogs, etc. puesto que ilustra la tragedia social por la que atraviesa el paisito. La pérdida de valores, la impunidad, el abuso de autoridad, la ignorancia, la prepotencia, el poco valor que se le da a la vida, se conjugan para que ocurran este tipo de tragedias,aprendamos de ellas y asegurémonos que no vuelvan a ocurrir.
La corte de lo constitucional encendió un fosforito en la caverna de los salvajes, no dejemos que esa luz se apague, encendamos mas fosforitos, denunciemos este caso, y que la familia sea indemnizada y los responsables enfrenten cargos criminales.
Por aquí dicen que la vida es una bitch, pero para nuestro pueblo humilde es una carísima bitch , por que ya llevan más de 500 años ahorrando para darse el gustito y todavía no le alcanza para pagar la cuenta.
Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.
Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre', piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.
Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.
No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.
Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?
¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor', y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!' Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.
Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura'. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.
Como niños con el deseo de ser ala, nos posábamos ante ti a contemplarte. No sabíamos si fuiste una lagrima de Dios olvidada, o un húmedo deseo del "faro del pacifico". No tenías los latidos del mar, ni la presión arterial que tiene un río, solo eras la quietud de un cofre, que guardaba anhelos celestinos. El lago hechizaba nuestra infancia, y como dos profetas jugando a ser Cristo caminamos la delicada faz azul de su dulzura. Jamás nos visito el ocaso, solo fue el sol, tan firme y equitativamente esférico. El cielo se adornaba de blancas espumitas, que luego convertíamos en mapas de reinos lejanos o en las caras alegres del verano. La primavera despertó nuestra piel y en el mismo centro de nuestro lecho marino, mordimos la manzana, las uvas y los higos. Fue extenso el amor bajo tus aguas y en tus parajes tibios, me refugie del frío. En el invierno se levanto la conciencia, llovieron consignas, lucha, represión. Nuestro paisaje se lleno de terror, de odio y el “país de la sonrisa” se convirtió en una mueca mezquina de la muerte. Las hojas de este otoño se convierten en pequeñas bocas, que fusilan mi desconocimiento de la verdadera felicidad, en esta tierra del to be or not to be, y en el preciso instante en el que recreo tus besos, dos gotas de nieve exactamente frías, caen sobre mi espalda desnuda.
De nuevo el dolor de la traición a la libertad, a la democracia, al pueblo. Esa traición heredada y compartida por toda nuestra América Latina. Los autores son de todos conocidos, el dinero y unos cuantos vende patrias en posiciones claves del ejército,la policía y la política.
Manuel metió en su maletín 2 pantalones, 3 camisas y alguna ropa interior para el viaje, también empaqueto sus oraciones a un Dios que se había peleado con él y con sus antepasados desde hace mas de 500 años (al menos eso era lo que Manuel creía), empaco la esperanza de que el hacedor de todo lo visible y lo invisible se apiadara de él y le cambiara la suerte, había doblado cuidadosamente el deseo de una segunda oportunidad y lo había puesto entre los pantalones y las camisas para que no se le ajara. Antes de cerrar la puerta, contemplo a Lupe y a sus críos que seguían dormidos... se los tatúo en la memoria para llevárselos consigo.
Manuel no sabía cual era el “sueño americano” que tanto repetían el presidente,los diputados,los políticos, los periodistas, analistas y escritores de turno, cuando hablaban de la galopante emigración en el paisito, el solo sabía que tenía buscar otras fronteras para vivir su propio sueño, que más bien, se parecía a la poesía de Alfredo Espino “Un Rancho y un Lucero”. Quería sobrevivir y que los suyos sobrevivieran con él, quería romper ese círculo vicioso de muerte lenta al que estaban condenados.
Manuel se canso de esperar que el “posterboy” del cambio (así llamaba el, al presidente, ya que tenía un poster de funes adornando la champita en que vivía) cumpliera las promesas de campaña y hasta le parecía, a veces, que todo estaba peor, que el esfuerzo de organización de la gente por empujar un mejor El Salvador no había valido la pena y lo que lo único que habían cambiado eran los que gobernaban pero no las cosas.
Manuel no alcanzo a cruzar la frontera gringa, unos pistoleros le salieron al paso en San Fernando Tamaulipas (Mexico) y fue masacrado con otros 71 soñadores igual que él.
Al hurgar entre sus cosas, los sicarios encontraron bien dobladitos las oraciones y el deseo de otra oportunidad que Manuel había empacado junto a la ropa, decidieron quedarse con ellos, porque pensaron que les serian útiles el día del juicio final.
Es inevitable, no habrá ley ni masacres que detengan el flujo de inmigrantes hacia el país del norte, mientras lo único que nuestros gobiernos ofrezcan sea más desempleo, más hambre más delincuencia, más corrupción, más impunidad, menos salud, es decir, mas muerte en cámara lenta.
Cada 15 de septiembre me acuerdo de Ricardo Ramos, un poeta salvadoreño muy singular, mago de la métrica y la rima, constructor de sonetos, rebelde, autodidacta, genio de la natación, periodista, un adelantado a su época, que con Orlando Fresedo y Don Vicente Rosales y Rosales formo uno de los primeros círculos poéticos del paisito.
Los recuerdos me vienen de los días en los que yo estaba como en quinto grado y formaba parte de la banda de guerra de la escuela. Ese 15 habíamos marchado hasta la Plaza Libertad y estábamos formados esperando los monótonos discursos de las autoridades de turno, cuando de repente, de entre los asistentes, sale este poeta y comienza a gritar esta frase que siempre recordare:
“Patria… te creí ara… pero no eres más que un pedestal de tanto hijo de la gran puta”
Frase de una vigencia implacable en nuestro paisito.
Fue hace casi 30 años en la esquina de una noche de noviembre que un compañero me paso un casete sin nombre y resquebrajado, cubierto de cinta aislante, para aislarlo de la guardia, de la policía y evitar que estos te desaparecieran por subversivo o por escuchar música subversiva, que en su racional estupidez, significaba lo mismo.
En ese casete se encontraban: Ojala, Te Doy una Canción, Por quien Merece Amor, Rabo de Nube, etc. Canciones que rompían el molde de lo comercial, de lo panfletario, de lo fácil, canciones que se convirtieron en los alfileres que me dejarían prendido al lienzo de tu arte.
Después de cientos de canciones en Casetes, LP’s, CD’s, MP3’s, hasta hoy pude concretizar uno de mis mas escabullidos deseos, el cual era escucharte en vivo.
Quiero darte las gracias Silvio por el concierto de esta noche. Espere casi 6 lustros para poder verte así en vivo, viviendo o reviviendo mi vida. Cada canción fue una estación donde este tren aun no vencido, se detuvo a beber amor y rabia, pero más amor, mucho más.
Comenzaste el concierto dándole vuelo a “La Gaviota” pero no solamente la gaviota fue la que voló, si no que miles de unicornios que todos los presentes llevábamos atados a nuestra memoria y ahí los dejamos volar.
Era imposible que en las 2 horas y media que duro el concierto tocaras todo,pero hiciste un buen trabajo con la muestra, porque abarco todas las épocas de tu música, una música sin edad.
Casi al final, cuando las puertas se cerraron por primera vez y la gente no paraba de gritar, ni de beberse las lagrimas. Saliste y la guitarra amanso a la multitud, de repente vi volar a mi unicornio, al compañero Neto, al que se me perdió hace veintitantos años, que me decía grita por el poeta, grita por el poeta y los dos gritamos “QUE VIVA ROQUE” y otras voces se unieron a nuestro grito y tu nos regalaste la canción de tu Unicornio, la canción de nuestro poeta Roque Dalton y la de los otros miles Unicornios que te acompañaron en esta maravillosa velada.
De nuevo gracias Silvio y a ese fabuloso grupo que te acompaña, en especial a tu compañera Niurka que con su flauta me hizo sentir como el ratoncito del cuento!!!!
Mi hermanita, a la que quiero tanto y que esta bastante decepcionada con el gobierno del cambio, me mando este correo que esta circulando por toda la diaspora. No se quien es el autor, pero me pareció que hay que ponerle un poco de humor al desastre político que esta viviendo el paisito.
Están todos los pasajeros en la sala de embarque esperando la salida del vuelo cuando de repente llega el copiloto impecablemente uniformado con anteojos oscuros y un bastón blanco tanteando el camino.. La empleada de la compañía aclara que, si bien es ciego, es el mejor copiloto que tiene la Empresa.
Al poco rato llega el piloto, con el uniforme impecable, anteojos oscuros y un bastón blanco asistido por dos azafatas.
La encargada de la sala aclara que, también, el piloto es ciego, pero que es el mejor piloto que tiene la Compañía y que, junto con el copiloto, hacen la dupla más experimentada.
Con todos a bordo, el avión comienza a carretear, tomando cada vez más velocidad y con los pasajeros aterrorizados. El avión sigue tomando velocidad pero no despega... continúa la carrera y sigue en tierra. Cada vez el final de pista está más cerca y en una explosión de histeria general los pasajeros comienzan a gritar como poseídos!
En ese momento el avión, milagrosamente, toma altura...entonces el piloto le dice al copiloto...
- El día que los pasajeros no griten, ¡¡¡ Nos hacemos mierda!!!
Moraleja: Así está hoy nuestro país, gobernado por ciegos que no ven, o no quieren ver, la realidad. A la espera de que el pueblo "GRITE" para levantar vuelo. Yo creo que como no gritamos ya nos hicimos mierda!!
Con la aprobación de la SB 1070 en el estado de Arizona se viene a oficializar la resistencia que la mayoría blanca de los USA va a ejercer para que la cara y piel de los Estados Unidos se mantenga como esta.
Ahora, ser brown, no hablar inglés o hablarlo con acento hispano, bastara para que llenes el “profile” de un inmigrante indocumentado, bastara para que la policía te pregunte por los documentos y puedan arrestarte al no presentarlos.
Con esta medida los grupos “caza inmigrantes” tomaran nuevos brillos, porque la ley permite que individuos particulares puedan denunciar ante las autoridades a los negocios que contraten” illegals” y señalar hasta los lugares donde estos presumiblemente habitan. Lo irracional de SB 1070 es que hace sospechosa tu apariencia hispana, algo que nos recuerda los tiempos de la segregación racial.
Cuando un país está en crisis el peso de la frustración recae siempre en los más débiles. Los políticos desviando su incapacidad y mansedumbre hacia los verdaderos responsables del descalabro económico, enfilan sus baterías hacia seres humanos que lo único que buscan es un trabajo honesto que les permita sobrevivir.
Es una fórmula que ha funcionado siempre a los que trasiegan con voluntades, especialmente si estas voluntades están llenas de miedo porque han visto que su entorno se está diversificando con otras razas, costumbres e idiomas.
La hegemonía del hombre blanco en la Unión del Norte está llegando a su fin, es una consecuencia natural de la globalización, es algo inevitable, como inevitable fue la liberación de los esclavos, como inevitable fue el triunfo de la lucha por los derechos civiles, como inevitable fue la otorgación del voto a las mujeres.
Los ideales uno los trae de nacimiento, son como semillitas que vienen depositadas en nuestra conciencia. Los hechos cotidianos, enmarcados en lecturas, canciones, diálogos, etc., es la agüita que las riega, estas semillitas florecen en la conciencia de tu juventud, poblando de oasis el cínico desierto de la vida.
Hace algunas noches asistí a una presentación que IntiIllimani ofreció aquí en Nueva York como parte de un programa de conciertos populares organizados por el Queens Teather in The Park . Fue una velada donde se mezclaron cuerdas, percusión y voces en una armonía tan mágica que sentías acompañar el vuelo de un cóndor, escalar una montaña, avivar el caudal de un río, contemplar el mar tragarse el alba y testificar el aparecimiento de la luna chispeando la noche.
Hay una canción que se llama Vuelvo y aunque es una canción chilena y que está basada en la realidad chilena, bien la podemos adaptar al paisito. En El Salvador, millones caminamos a gestar la esperanza, a construir la esquina salvadora de tantas malas experiencias y aunque nos topamos con un espejismo en el que nos llenamos los zapatos de mierda, no renunciaremos a caminar, por que más temprano que tarde encontraremos un oasis que haya trascendido la arena del tiempo.
Hace algunos años esta historia causó furor en la red. El furor a lo mejor ya no sea el mismo, pero su actualidad es mas que indispensable. El autor del escrito es el venezolano Luis Brito García y lo público el 6 de Octubre de 2003 con motivo de la celebración del día de la Resistencia Indígena celebrado en Caracas, aunque otros dicen que fue publicado primero en el periódico Nacional de Caracas el 18 de Octubre de 1990.
(Exposición del Cacique Guaicaipuro Cuatemoc ante la reunión de Jefes de Estado de la Comunidad Europea 08/02/2002).
Aquí pues yo, Guaicaipuro Cuatemoc he venido a encontrar a los que celebran el encuentro. Aquí pues yo, descendiente de los que poblaron la América hace 40.000 años, he venido a encontrar a los que la encontraron hace sólo 500 años. Aquí pues nos encontramos todos. Sabemos lo que somos, y es bastante. Nunca tendremos otra cosa.
El hermano aduanero europeo me pide papel escrito con visa para poder descubrir a los que me descubrieron. El hermano usurero europeo me pide pago de una deuda contraída por Judas, a quien nunca autoricé a venderme. El hermano leguleyo europeo me explica que toda deuda se paga con intereses aunque sea vendiendo seres humanos y países enteros sin pedirles consentimiento. Yo los voy descubriendo.
También yo puedo reclamar pagos y también puedo reclamar intereses. Consta en el Archivo de Indias, papel sobre papel, recibo sobre recibo y firma sobre firma, que solamente entre el año 1503 y 1660 llegaron a San Lucas de Barrameda, en España, 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata provenientes de América. ¿Saqueo?. ¡No lo creyera yo!. Porque sería pensar que los hermanos cristianos faltaron a su séptimo mandamiento. ¿Expoliación?. ¡Guárdeme Tanatzin de figurarme que los europeos, como Caín, matan y niegan la sangre de su hermano!. ¿Genocidio?. Eso sería dar crédito a los calumniadores, como Bartolomé de las Casas, que califican al encuentro como de destrucción de las Indias, o a ultrosos como Arturo Uslar Pietri, que afirma que el arranque del capitalismo y la actual civilización europea se deben a la inundación de metales preciosos. ¡No!. Esos 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata deben ser considerados como el primero de muchos otros préstamos amigables de América, destinados al desarrollo de Europa. Lo contrario sería presumir la existencia de crímenes de guerra, lo que daría derecho no sólo a exigir la devolución inmediata, sino a la indemnización por daños y perjuicios.
Yo, Guaicaipuro Cuatemoc, prefiero pensar en la menos ofensiva de estas hipótesis. Tan fabulosa exportación de capitales no fueron más que el inicio de un plan "MarshallTesuma" para garantizar la reconstrucción de la bárbara Europa, arruinada por sus deplorables guerras contra los cultos musulmanes, creadores del álgebra, la poligamia, el baño cotidiano y otros logros superiores de la civilización. Por eso, al celebrar el quinto centenario del empréstito, podemos preguntarnos: ¿Han hecho los hermanos europeos un uso racional, responsable o por lo menos productivo de los fondos tan generosamente adelantados por el fondo indoamericano internacional?. Deploramos decir que no. En lo estratégico, lo dilapidaron en las batallas de Lepanto, en armadas invencibles, en terceros reichs y otras formas de exterminio mutuo, sin otro destino que terminar ocupados por las tropas gringas de la OTAN como en Panamá, pero sin canal. En lo financiero, han sido incapaces, después de una moratoria de 500 años, tanto de cancelar el capital y sus intereses, cuanto de independizarse de las rentas líquidas, las materias primas y la energía barata que les exporta y provee todo el tercer mundo. Este deplorable cuadro corrobora la afirmación de Milton Friedman según la cual una economía subsidiaria jamás puede funcionar y nos obliga a reclamarles, para su propio bien, el pago del capital y los intereses que, tan generosamente hemos demorado todos estos siglos en cobrar.
Al decir esto, aclaramos que no nos rebajaremos a cobrarle a nuestros hermanos europeos las viles y sanguinarias tasas del 20 y hasta el 30 por ciento de interés, que los hermanos europeos le cobran a los pueblos del tercer mundo. Nos limitaremos a exigir la devolución de los metales preciosos adelantados, más el módico interés fijo del 10 por ciento, acumulado sólo durante los últimos 300 años, con 200 años de gracia. Sobre esta base, y aplicando la fórmula europea del interés compuesto, informamos a los descubridores que nos deben, como primer pago de su deuda, una masa de 185 mil kilos de oro y 16 millones de plata, ambas cifras elevadas a la potencia de 300. Es decir, un número para cuya expresión total serían necesarias más de 300 cifras, y que supera ampliamente el peso total del planeta Tierra. Muy pesadas son esas moles de oro y plata. ¿Cuánto pesarían calculadas en sangre?. Aducir que Europa, en medio milenio, no ha podido generar riquezas suficientes para cancelar ese módico interés, sería tanto como admitir su absoluto fracaso financiero y/o la demencial irracionalidad de los supuestos del capitalismo. Tales cuestiones metafísicas, desde luego, no nos inquietan a los indoamericanos. Pero sí exigimos la firma de una carta de intención que discipline a los pueblos deudores del viejo continente, y que los obligue a cumplir su compromiso mediante una pronta privatización o reconversión de Europa, que les permita entregárnosla entera, como primer pago de la deuda histórica".
Cuando el cacique indio Guaicaipuro Cuatemoc dio su conferencia ante la reunión de jefes de estado de la Comunidad Europea, no sabía que estaba exponiendo una tesis de derecho internacional para determinar la verdadera deuda externa . Ahora sólo resta que algún gobierno latinoamericano tenga el valor suficiente para hacer el reclamo ante los Tribunales Internacionales.
Leía, días atrás, con mucho agrado, la noticia de la protesta de unos compañeros y compañeras, en contra del monumento de la infamia, ese que le construyo el partido arenazi, a uno de los mayores carniceros que ha conocido la historia salvadoreña.
Dicho monumento es un insulto y una bofetada a la parte del pueblo, que todavía guarda luto por el martirio de nuestro pastor y por la sangre de todos esos miles de buenos hijos e hijas de la patria, torturados y asesinados por los escuadrones de la muerte, al mando del verdugo d’aubuisson.
Como siempre, se ha tratado de desviar el punto importante de la protesta, arguyendo que con ese tipo de acciones se politiza la memoria del Santo, que son acciones vandálicas que ya no se deberían dar en el país, que se ven feas, que eso también genera mucha polaridad, etc. Nada más alejado de la realidad, porque la protesta no solo se dio en nombre de Monseñor , se dio también en memoria de todas las Marías, los Ernesto, los Pablo, las Elena, los Juan, las Ana, las Elizabeth, los Carlos, los Eduardo, las Marta,los José y todo ese montón de seres humanos de los que ni siquiera se reivindico su nombre y murieron en la oscuridad del anonimato, porque sencillamente no pertenecían a ninguna organización política, y por el solo hecho de simpatizar con la causa, fueron objeto del dedo acusador de algún oreja.
Ahora que está de moda entre los politiqueros del paisito, eso de “no reabrir las heridas” y que argumentan que es la principal causa por la que no se deroga la infame ley de amnistía, les digo que ese monumento representa un puñal clavado en el corazón del pueblo, que es una herida en la conciencia que no para de sangrar.
La asamblea, el presidente o a quien le corresponda deberían de emitir una ordenanza para demoler algo tan absurdo que no tendría cabida en ningún país civilizado. Es como si un grupo de neonazis erigiera un monumento a hitler en pleno tel aviv, o si los rusos construyeran un parque en Varsovia con la estatua de Stalin. Pero en fin estamos en El Salvador y los arenazis se enquistaron en el poder por 20 años, solo ese hecho dice mucho.
Dije que leí con mucho agrado la noticia, porque en esos días de desencanto presidencial, donde el proyecto funes no ha sido más que un poster para las “encuestas” y que todo lo neurálgico en el paisito permanece igual o peor (delincuencia, transparencia, impunidad), todavía quedan algunas luciérnagas tratando de vencer la penumbra del fatalismo. Benditos sean vandálicos!!!
Una tarjeta telefónica desafiando el silencio. Tú desnudes resquebrajando la penumbra. Presagios de otra noche subversiva. Donde el reloj no crucificara las horas si no las veces que morimos.
Se tardaron 30 años los políticos salvadoreños para instituir un día dedicado a San Romero de América. A lo mejor es este, uno de los signos positivos (porque hay otros signos, confusos, por así decirlo) del cambio que se está gestando en el paisito.
Cuando gobernó arena era impensable algo así, es más, hasta tuvieron la osadía los asesinos materiales e intelectuales de Monseñor de erigir un monumento al personaje más oscuro de la patria, al responsable directo del martirio del Santo de América.
Pero ese día, la conmemoración no debe enmarcarse solo en la vida de monseñor o en el martirio del pastor, debe de simbolizar la generosidad de otros que también dijeron aquí estamos, que también, como luciérnagas, trataron de alumbrar la eterna noche de la injusticia y que fueron apagadas en la plena flor de la vida.
El 24 de Marzo debe ser un día de reflexión de lo que significa ser “la voz de los sin voz” y levantar esa bandera de denuncia en la que murió arropado nuestro arzobispo, debe ser un día para recordar contra que y contra quienes se lucha en este país, debe ser un día para reflexionar estas palabras de monseñor:
"El mal es muy profundo en El Salvador, y si no se toma de lleno su curación, siempre estaremos -como hemos dicho- cambiando de nombres, pero siempre el mismo mal (Homilía 23 de octubre de 1977, I-II p. 285)"
Aquí en Gotham el frío ya se siente como un parásito que no deja retoñar la primavera así es que me disculpan si hoy me he levantado sudando nieve.
El día 2 de Febrero como es costumbre en los USA, la marmota Phil pronostica si tendremos un invierno largo, o si por el contrario, la chicharrita climática se apiadara de nosotros y despertara un poco más temprano a la primavera. Phil vio su sombra y el invierno se quedara con nosotros 6 semanas más. El viernes la gran manzana se levanto con la nieve hasta las rodillas y con el mismo frío de estos incontables días que no cesan.
Suena ridículo que yo me este quejando de palear medio metro de nieve con las tragedias de Haití y últimamente Chile, pero es que ya ni la calidez de los recuerdos me pueden rescatar de tanta humedad que amenaza con volverme un hongo.
En cada invierno hay frío y nieve, que sepulta el colorido follaje de lo que alguna vez se creyó cierto, en cada primavera un nuevo jardín florece, inundando de verde lo que se creyó podrido, es entonces cuando deseamos que la arena del reloj asfixie el hoyo del tiempo, pero según la marmota Phil tendré que esperar unas semanas más.
Con el lema: “Hacia una nueva fase de asociación birregional: innovación y tecnología para el desarrollo sostenible y la inclusión social", se llevara a cabo este martes 23 de febrero de 2010 ( 10 am hora de El Salvador), un acto de presentación de la cumbre Euro-Latinoamericana y del Caribe a la blogosfera latinoamericana, al cual hemos sido invitados unos 300 blogueros de la región, para sostener una sesión de preguntas y respuestas con el Secretario de Estado para Iberoamérica del gobierno Español, Sr. Juan Pablo de la Iglesia. El acto se transmitirá en directo vía livestream al cual podes tener acceso desde este mismo blog.
Sera un acto histórico donde convergerán las diferentes posiciones ideológicas de los blogueros, todos tratando de plasmar sus inquietudes y prioridades a través de sus preguntas. Leyendo la temática del acto les puedo decir que el contingente salvadoreño se hace presente con buen pie, felicitaciones a la compañera y compañeros.
Un público reconocimiento a los compañeros Natalia Fernández y David de Ugarte de http://www.lasindias.coop/, impulsadores de esta histórica actividad.
Para que el más sabio se confunda en tonterías. Para enhebrar la aguja del autentisismo y poder remendar un alma perdida. Para colonizar tu mal humor con mis caricias. Para escribirte versos y cavar trincheras. Para combatir a tu lado y en tu contra. Para inventar el paraíso por un segundo o dos. Para que tu sombra descanse sobre mí y beba mi aliento. Para descubrir que las quimeras son posibles.
Hasta hoy Mauricio está actuando como un presidente independiente, en el sentido que no va siguiendo la línea del partido que lo llevo al poder, este actuar rompe con esa tradición de partidocracia de que hablamos al principio, pero esta independencia fácilmente puede ser vista como una traición desde el voto duro del Frente si Funes se convierte en una mascota mas de Washington, o en un defensor de una variante más progresista del Neoliberalismo criollo, o las 2 cosas a la vez.
El FMLN está demostrando que también puede ser independiente, que si no puede gobernar desde arriba, lo hará desde abajo, o bien podrá maniobrar en la asamblea para hacer sentir su peso, algo así como lo que pasó con la ley de telefonía fija. Ahora bien, el Frente debe ser cuidadoso en su accionar, porque aunque se sientan defraudados con la actuación del presidente, este cuenta con una aprobación de casi el 80% de la población, una importante cifra que se podría traducirse en mas diputados y alcaldes del FMLN en las próximas elecciones.
Con la elección de Funes se dio un hecho paradójico, el sector reformista que fue expulsado del frente y el sector tulipán que hizo sus acrobacias en la cuerda floja de la permanencia, han encontrado más espacio en el nuevo gobierno que sus adversarios dueños del partido, hecho que abona más tensión a la ya estirada relación Funes-FMLN.
Lo importante aquí es que al final, los extremos del fiel de la balanza no deben ser ocupados por Funes en un lado y el FMLN en el otro, sino que Funes-FMLN en un lado y las fuerzas de derecha en el otro.
Cuesta mucho romper con las tradiciones políticas, pero hay que vigilar que en el intento de romperlas no se ciaga en el abismo de la traición, no tanto a la dirigencia de un partido político si no del pueblo.
El prestamos de los $3 millones (la forma en que esta siendo pagado), Polistepeque, la famosa meritocra$ia, son hechos que le están restando transparencia y credibilidad a Funes, son hechos que demuestran lo difícil que es romper con las “tradiciones políticas” a las que nos han tenido acostumbrados los gobiernos anteriores, son hechos que de no corregirse terminaran ahorcando políticamente y moralmente al presidente y este pasara a la historia como otro más de los fariseos que siguieron crucificando a Jesús Pueblo.
Hay 2 eventos trascendentales en nuestra sociedad moderna, los cuales están íntimamente entrelazados, ellos son, la firma de los acuerdos de paz y el gane del FMLN en las pasadas elecciones presidenciales. Digo entrelazados, por que el primero posibilito el segundo.
A lo largo de su historia política, El Salvador nunca ha conocido lo que se llama la independencia de poderes que manda la constitución. Desde la presidencia, pasando por la asamblea legislativa, hasta llegar al poder judicial, han estado controladas por un mismo partido y han bailado la misma canción que su clase dominante se ha empeñado en tocar.
La guerra civil y sus subsiguientes acuerdos de paz trataron de acabar con esa “tradición” de partidocracia, y darle al pueblo la oportunidad de desarrollarse en una democracia dinámica, real y representativa, que transformase positivamente a la sociedad. Desgraciadamente los acuerdos quedaron en letra muerta y por estos últimos 20 años, a la clase dominante, de tanto tocar la misma canción, se les rayo el disco.
El triunfo del FMLN y su candidato, Mauricio Funes despertó mucha expectativa dentro de la izquierda, mucho temor dentro de la derecha y bastante curiosidad entre el resto del pueblo. A escasos 8 meses de mandato las mesas se han volteado… aparentemente. Tenemos al voto duro del frente cada vez más desengañado con la actuación de Mauricio Funes, la derecha se siente cada vez mas cómoda con este presidente y para el resto de la población la curiosidad se convirtió en expectativa.
Desde la campaña, Funes rehusó ponerse la camisa roja, todos pensamos que era una estratagema política y que una vez ganadas las elecciones, el corazón rojo de Mauricio palpitaría en todas sus decisiones , especialmente aquellas, en las que pediría cuentas a esos que han asesinado, robado y ultrajado al pueblo salvadoreño estos últimos 20 años. Continuara...
Pintura:"La libertad de la Muerte" por Jean Baptiste Regnault. (1795)
El 18 de Enero se cumplieron 18 años de la firma de los acuerdos de paz. Quizás, el hecho más importante de nuestra historia como sociedad moderna. Ahí se redactaron y negociaron toda una serie de medidas que garantizaría la evolución de nuestro pueblo hacia una democracia real, firme y duradera. La nueva sociedad estaba en gestación, al menos esa fue la promesa.
A 18 años de la efemérides, algunas cosas nunca se cumplieron y otras fueron deformadas o convertidas en letra muerta. Se podría decir que los acuerdos de paz se volvieron una bonita pieza literaria de ficción, sin ninguna esperanza de ser, o solo fueron, la cicuta de la revolución salvadoreña.
Asistimos todos a su funeral. Unos, eternamente apesadumbrados le cantaban un réquiem. Otros, con la escueta curiosidad de un zopilote imaginaban un banquete. Flanqueando el ataúd, los infalibles Nostardamus recitaban su "te lo dije" triunfal. Los de la risa a medias y cara de espantapájaros no se atrevían a contemplarla aduciendo dolor de estomago. Muy en el fondo, los gritos de parto de 5 mujeres rompen el silencio sepulcral, y el llanto de los recién nacidos enmudece la música sacra. El féretro es abierto por sus 5 amantes que le plantan un beso ardiente e infinito... De tanto amor el corazón se escapa. Los necios, apuran el entierro en el cementerio de la historia y le clavan un epitafio que reza: "Aquí yace incompleta la revolución salvadoreña con un hoyo en el pecho, como si el corazón se le hubiera volado".
Te vi San Salvador como una extensa cárcel... Repleta de altos muros, con cabelleras de filudos alambres, capaces de cortar hasta la más temeraria de las brisas. Con rejas y portones, donde solo pasa el miedo, el amor y los amantes quedan fuera. De pronto me puse a pensar en el adagio aquel que dice " el que a hierro mata a hierro muere"...
Por todos lados vi gendarmes desprolijos, armados de oníricos fusiles, garantizando la seguridad que te puede dar un loco, desfibrilando así tu moribunda confianza.
Ahí también vi así de lejitos, los modernos "malls", monumentos al valiberguismo ecológico salvadoreño, “orgullo nacional”, que en solidaridad con los miles de arbolitos de café, pepeto, conacaste, tigüilote, madre cacao y otras hiervas, brutalmente masacrados por el "irrefrenable desarrollo" neoliberal, me negué a visitar.
Hoy no vi los heroicos "payasitos" que dirigían el caos vehicular en los cortes de energía eléctrica. Las noches en cambio, la pululan jaurillas de niños, más grises que la tristeza, pequeños ángeles expulsados de su parnaso, que te recuerdan a ti, que estas al otro lado del vidrio, de tu envidiable posición.
El choque de 2 sentimientos opuestos de fuerza similar cuya batalla se desarrolla en el alma y el corazón, en donde el cerebro la hace de mediador y la conciencia es el único verdugo...nrp888
Toda propuesta ideológica, en donde el estado pretenda ser el dueño de la conciencia, voluntad e imaginación del pueblo, tarde o temprano esta destinada al fracaso, porque en si misma, contradice toda esencia revolucionaria…nrp888
