Slumdog Millionaire

Esta ha sido la mejor película que he visto este año sin duda alguna.
Indiscutible candidata, y por mi parte ganadora de la mejor película de la temporada del Oscar y el Golden Globe.

Es la historia de 3 jovencitos 2 hermanos (Jamal y Salim) y su amiguita Latika que crecen en los barrios marginales de Mumbai ( Bombay) y através de la historia de los 3, el director de la película Danny Boyle, saca a relucir las costumbres, las tensiones étnicas y el desarrollo económico de la India actual, con todos los vicios que este desarrollo conlleva. Además de denunciar situaciones de explotación infantil y pedofilia. Pero mas que todo, ilustra crudamente el instinto de supervivencia que posee el ser humano para trascender en un ambiente hostil e inhóspito.

La trama se desarrolla en varios ambientes y se usa mucho el flasback. Se ve a un Jamal participando en el juego de televisión que se llama “Who Wants to be a Millionaire” versión Hindú (fue muy popular aquí en USA) en donde cada pregunta hecha a Jamal representa un hecho significativo de su vida. Hasta que el participante llega a la ultima pregunta y su desenlace es inesperado.

Paralelamente se ve a otro Jamal siendo torturado por un policía corrupto, por que no les cabe en la cabeza, como un joven que apenas completo unos grados de escuela primaria pueda saber tanto,lo acusan de hacer trampa y quieren que a fuerza “confiese”la verdad. No les cuento mas por que es mejor que los que tengan oportunidad de verla, la vean.

La película esta llena de situaciones poéticas, situaciones que te hinchan el espíritu así como te desinflan el alma. La música esta perfectamente adaptada y juegua un papel importantísimo en el condimento del film. Las actuaciones, la fotografía, las pausas y los tiempos magistralmente engranados por el director, hacen de esta obra, una obra maestra que recibió en la sala de cine en la que yo estaba una ronda de aplausos.

Se las recomiendo no se arrepentirán de verla.

Premisa Accidental

Como una certidumbre
tirada al mar por el hastío
llegue a tu isla.
Arrebatado por la soledad de tus corrientes marinas
amanecí en tu playa.
Dentro traigo un papel que dice:

"El amor no es un accidente del destino,
si no una consecuencia del encuentro de dos
de la entrega de dos,
sin miedos,
sin reservas."

Si me recoges no me pongas en el estante
de los tesoros exóticos.
Bebe de mí, el néctar de la felicidad
y coloreemos la vida....

MEMORIAS DE ADRIANO

He querido presentar en este blog, mis reflexiones sobre la lectura del libro Memorias de Adriano de la belga Marguerite Yourcenar. El texto pone en relieve la eterna problemática político social y hace de Adriano el modelo de gobernante tan necesitado en estos tiempos, en donde la dominación de lo material y lo aparente por sobre lo esencial es cada vez más implacable.

El libro es un relato, una especie de confesión de su vida en forma epistolar dirigida a su amigo Marco. La carta no solo relata los viajes de Adriano, sino también, en una cuidadosa confluencia, su búsqueda interior de los misterios de la vida y de la muerte. El relato se desenvuelve en una constante interpretación de las cosas banales y trascendentales de la existencia humana.

Este escrito no pretende ser una monografía, sino más bien una interpretación los pasajes que me fueron más significativos en el contexto de la realidad en la que me desenvuelvo.

La autora en una forma magistral me induce en ese dialogo con mi propio ser, tomando como modelo las interrogantes de Adriano y su visión del presente y del futuro.


Adriano y su visión del estado romano del siglo II con respecto al desarrollo ciudadano:


“Quería que las ciudades fueran esplendidas, ventiladas, regadas por aguas límpidas, pobladas por seres humanos cuyo cuerpo no se viera estropeado por las marcas de la miseria o la servidumbre, ni por la hinchazón de una riqueza grosera…..Quería que a todos llegara la inmensa majestad de la paz romana, insensible y presente como la música del cielo en marcha, que el viajero mas humilde fuera de un país, de un continente al otro sin formalidades viajatorias, sin peligros, por doquiera seguro de un mínimo de legalidad y de cultura…”



Reflexión de Adriano sobre el placer y el amor:

“En el caso de la mayoría de los seres, los contactos mas ligeros y superficiales bastan para contentar nuestro deseo, y aún para hartarlo…si pasa de la periferia de nuestro universo a su centro, llegando a ser para nosotros más indispensable que nuestro propio ser, entonces tiene lugar el asombroso prodigio en el que veo, más que un simple juego de la carne, una invasión de la carne por el espíritu…”


Enfrentando la muerte de un ser amado:

“Aquella muerte sería vana si yo no tenía el coraje de mirarla cara a cara, de abrazar esas realidades del frío, del silencio, de la sangre coagulada, de los miembros inertes, que el hombre cubre tan pronto de tierra y de hipocresía…”



Para mi todo el libro es una poesía llena de profundas reflexiones que te deja un sabor de haber viajado por esa época, gracias a la fineza descriptiva del autor y su trabajo investigativo de ese periodo de la historia.

Memorias de Adriano fue concebida según la escritora desde 1924 y terminada hasta en 1951. Es considerada por muchos como una de las obras cumbres de la literatura del siglo XX y le valió a la autora, Marguerite Yourcenar el ingreso a la Academia Francesa en 1980 siendo la primera mujer admitida a dicha institución.


Los dejo con esta bella poesía, con la cual comienza y termina la novela en la que Adriano reconoce y acepta su propia muerte…

“Mínima alma mía,
tierna y flotante,
huésped y compañera de mi cuerpo,
descenderás a esos parajes pálidos, rígidos y desnudos,
donde habrás de renunciar a los juegos de antaño.
Todavía un instante miremos juntos las riberas familiares,
los objetos que sin duda no volveremos a ver.
Tratemos de entrar en la muerte con los ojos abiertos…”.

Comentando una Noticia.

Leia una noticia en El Faro acerca de la asistencia de Mauricio Funes a la “Fiesta con Jesús”, una jornada de oración que organizo Toby en el estadio Cuscatlan y en la cual también se hicieron presentes Rodrigo Avila y el presidente Saca.

Me pareció curiosa esta noticia en virtud de las declaraciones que vertió Toby en Agosto pasado con respecto a la personalidad de Funes, cito:

“Un tipo sagaz, respaldado por una ortodoxia recalcitrante que nos ha querido hacer creer que él es independiente, que no obedece, que no viste la camiseta roja, que no le ponen el emblema en la solapa".

"Aquí tenemos las frases de Marx, de Stalin, que una mentira repetida mil veces se vuelve verdad"”

Mucho ha cambiado la percepción de Toby hacia Mauricio Funes desde esas infortunadas declaraciones. En su última entrevista realizada al candidato del FMLN, el tono fue conciliador y hasta llego a decir que Funes hablaba la realidad. Las encuestas son claras y dan una amplia ventaja al FMLN. Toby es alguien sagaz que sabe jugar con el que va ganando.

Se manejan cifras de que la población protestante Salvadoreña asciende a un 35%, una porción nada despreciable si a votos nos referimos, a lo mejor por eso vimos al candidato Funes entre los invitados de esa “jornada de oración”. Será que se esta formando una relación simbiótica entre Toby y el candidato del FMLN?

Lo que me esta quedando claro es que la “apertura” del Frente va en serio, creo que quieren dejar en claro que están dispuestos a dialogar con “todos” los sectores, creo que están dejando claro que no van a tratar de juzgar a criminales de “lesa humanidad”, que legitimaran a zopilotes de la fe en la consiga de los votos, el “fin justifica los medios” decía Maquiavelo. Hasta que punto llegara la apertura? Yo siempre he creído que se debe diferenciar entre las aperturas y las “aberturas”… El ver a Mauricio Funes sentado en “oración” me dejo el sabor de una “abertura” pero ese solo soy yo elucubrando nada mas.

Elementos Relativos

foto: Rick Steindorfer

Amo los lagos
como te amo a ti,
tranquila y trasparente.
Amo tu tiempo
tus horas de nostalgia,
tus minutos ardiendo.
Amo el sol
como amo tus ojos,
balsámicas pupilas.
Amo la brisa
como amo tus manos,
suaves y democráticas.
Amo el fuego
como amo tu sexo,
que fragua mis deseos.
Amo el mar
como amo tu cuerpo,
oleaje homicida.
Amo el silencio
Como amo tu paz,
tu sísmica sonrisa.
Amo el mañana
como amo tus pasos,
cuando por mi regresan.

Domingo Humedo

Es Domingo, como es costumbre me despertó la socarrona necesidad que tengo de atravesar la madrugada y respirar los primeros rayitos de sol. No hay como una buena iluminada de las vías respiratorias para combatir el catarro. Al otro lado del alba que despunta, no encuentro interlocutor que fruicione mis neuronas, entonces decido ir a desoxidarme un rato, unas cuantas vueltas a la piscina no me caerían nada mal y a pesar que la gripe quiere residenciarse en mis vías respiratorias, la curvita abdominal que me manejo cada día se pronuncia mas.

Para mi suerte y sorpresa la piscina esta sola, mas azul que en las fotografías, mas en calma que la bella durmiente esperando el beso que la vuelva a la vida; y así de repente, como un mal sueño , como una pesadilla que perturba su quietud, me lanzo en ella.

La recorro de un extremo a otro, ida y vuelta 25 veces sin parar, 2 o 3 ideas dominan el recorrido en orden alfabético:
La crisis, aquí en los USA. Solo en noviembre se perdieron más de medio millón de trabajos y la AT&T recién anuncio el despido de 12,000 trabajadores para este mes de diciembre , me imagino que los despidos las empresas los hacen al final del año para recuperar impuestos y de paso recetarles una aciaga navidad a sus fieles “asociados”(la mayoría de las empresas aquí, llaman a sus empleados de esa manera para masturbarles el ego).

Las elecciones venideras de Marzo, oportunidad histórica para que la izquierda se haga del gobierno y muestre al mundo y mas importante a los salvadoreños, su carácter social y solidario. Ojala no nos decepcionen, que el beso del poder no los transforme en sapos, que de utópicos no pasen hurtadores de los bienes del pueblo. Mi voto será para ellos el de confianza y el la crucita en la papeleta veremos, que pasa.

Mi otra idea húmeda eres tú. Tú que a veces fuiste como una enfermedad de pronóstico reservado y en otras, la pildorita mágica que curo mi taciturna existencia. Que decidiste regresar a tu conchita lúgubre a protegerte del mundo, quisiera decirte como lo dijo antes el poeta... "hace frío sin ti , pero se vive”…

Una Piedra en el Zapato

En una piedra en el zapato se ha convertido para el FMLN la ley de amnistía que se decreto el 20 de Marzo de 1993 para olvidar o perdonar la responsabilidad material o intelectual a todos los autores de crímenes políticos y comunes que se cometieron durante la guerra civil que por mas de 12 años desangro a El Salvador.
A 15 años de firmada la ley y con unas elecciones a las puertas en donde realísticamente se puede dar un triunfo del Frente, el debate se centra en la conveniencia de discutir su derogatoria. En el pasado el FMLN abogo por que la ley de amnistía fuera derogada.

Para los entendidos, la aplicación de esta ley fue una pieza clave que viabilizo la firma de los acuerdos de paz y actualmente su posición es que seria contraproducente su derogatoria para que el proceso de “reconciliación” siga su curso. Es mas, el mismo candidato presidencial del FMLN ha dicho que hacerlo seria como abrir viejas heridas y dijo categóricamente que de ser electo, el ejecutivo no pedirá su derogación.

En el pasado yo he hablado de la necesidad de que la izquierda se modernice, he interpretado la elección de Funes a la candidatura presidencial, como una señal del rompimiento de su dogmatismo y como una apertura hacia otros sectores de la sociedad, inclusive los de la empresa privada progresista.
Pero también he advertido acerca de la “derechización” de la izquierda, de sucumbir a la adaptación de ideas “curita”, del peligro de abandonar sus principios por pelear en la “arena” politiquera.

Creo que los familiares directos de las victimas de los asesinados políticos de ambos bandos, así como la sociedad en general tienen derecho a que se les compense material o moralmente o ambos, cual sea el caso, para que haya una verdadera reconciliación. No se trata de realizar una “caza de brujas” o poner en la cárcel a los criminales materiales o intelectuales del pueblo (salvo los criminales de lesa humanidad) si no de saber la verdad, de dignificar a las victimas, de saber como y por que fueron asesinados injustamente.

Considero que la derogatoria de la ley de amnistía abonara a la construcción o reforzamiento de la inteligencia emocional de la sociedad salvadoreña, a la maduración de su proceso de reflexión, a su verdadera catarsis y por que no decirlo, a su capacidad de perdón.

Saquémonos esa piedra del zapato para poder caminar sin dolor hacia una verdadera reconciliación.

Monumento a la Memoria y la Verdad.

Yo visite ese monumento en el 2006 como parte de los lugares a visitar en la jornada hacia la búsqueda de mi propia memoria.
Me monte en un microbus de la ruta 46 y me baje cerca del Parque Cuscatlan, entre por donde hay una cancha de basket y encontré a unos "cipotones" jugando futbol. Camine parque adentro y solo miraba a unas cuantas parejitas de tortolitos jurándose su amor eterno, pero nada de Monumento o algo monumental que me diera un indicio que estaba en el lugar correcto.

Le pregunte a un trabajador que estaba afilando una cuma si sabia donde estaba la pared de la Memoria y la Verdad, se me quedo viendo como si le hubiese preguntado por la luna a plenas 12 del día, encogió los hombros y no dijo nada. Decidí regresar a ver el mascon de futbolito a lo mejor ahí alguien podría saber… nadie sabia nada. Me dieron ganas de jugar y como andaba con tiempo…la cipotada me permitió jugar dos masconcitos. Me fui a descansar debajo de un palo en una grama que ya le faltaba poco para ser zacatal. Me puse a pensar en el dichoso monumento tarareando la canción del unicornio azul y en mi mujer, con la que recién había conversado en un cibercafé.

Me despertó del trance un “shits, shits.” Era el maestro de la cuma que me indicaba que le tenia que dar una chapoda ahí donde yo estaba acostado, pero de paso me dijo que si estaba buscando una pared negra con un motón de nombres estaba allaaa al final del parque.

En efecto, ahí estaba el monumento, al final del parque bien al final. Estaba desierto, unas cuantas bolsas ajadas de churritos diana y una que otra hoja seca se paseaban por el piso a merced la dirección caprichosa del viento como fieles visitantes de la soledad. No estaban los nombres que buscaba. Pero encontré otros de grato recuerdo.

Pienso que una de las cosas que mas rápido te hace perder la identidad es la negación de de tu propia historia y la historia del entorno en que vives.

En ese sentido seria bueno incluir en el programa de estudios esta herida, dolorosa todavía para unos, de nuestra historia. No como un altoparlante de la propaganda retrograda del gobierno de turno, si no como un rescate de la expresión de los que murieron en el silencio de la clandestinidad, de los que murieron por caminar las avenidas de la denuncia.

Ojala que este monumento sea rescatado del olvido y que sirva como un testamento de los que trataron de que el BIEN COMÚN SE CONVIRTIERA EN ESPERANZA Y DEJARA DE SER UNA QUIMERA.

Para Lola

PARA LOLA...UNA MUJER QUE CON SU EJEMPLO... ME MOSTRO LA ESCENCIA DE LA VIDA.


Me estremeciste Lola, cuando te vi por vez primera y me distes tu abrazo sudoroso, fraterno, inmensurable.

Me estremeciste Lola, cuando te encontraba en la esquina de Siman vendiendo cuadernos, lápices, silabarios y unos cuantos sueños e ilusiones.

Me estremeciste Lola, cuando me dejabas mezclar el aserrín que formaría la alfombra más bonita de toda la semana santa.

Me estremeciste Lola, cuando decidiste cargar con el cipote aquel que no quería nadie, y hacerlo sangre de tu sangre, vida de tu vida.

Me estremeciste Lola, cuando aplicaste toda esa experiencia que te dio el comprar y vender, y adquiriste tu propia casita en la tutunichapa.

Me estremeciste, Lola cuando el brillo de tu diente de oro ilumino tu
orgullo de tener un hijo universitario.

Me estremeciste Lola, cuando por un momento cambiaste el grito de:"venga mamita que le doy?" por el de:"vivos se los llevaron vivos los queremos".
Queriendo arrebatarle a las bartolinas de la dictadura tú esperanza.

Lola me estremeces, por que a pesar de vender todo lo imaginado en esta vida, jamás vendiste tu dignidad, tu solidaridad, tu amor, tu condición humana.

QUE DIOS TE BENDIGA QUERIDA LOLA!!!!!!

Dia de dar Gracias

En estos días, queramos o no, todos somos presa en mayor o menor medida, de ciertas fechas inscritas en el calendario que dictan tu conducta y hasta tu estado de ánimo dependiendo de lo que toque “celebrar”.

Así tenemos el 14 de febrero donde todos compramos flores, chocolates, tarjetas y nos sentimos más amorosos, más poéticos, más amigos, más amantes, cual sea el caso.
En el día de la madre nuestro cordón umbilical se vuelve sensible se estira mas y con una llamada telefónica, una tarjeta y algunos billetitos creemos, repagar un poquito lo invaluable que es tener una madre (para los que tienen la dicha de tenerla viva todavía). Llegamos hasta la navidad y algo que pretendió ser el renacer de la humanidad, el nacimiento del cristo, se ha convertido en la máxima expresión de lo que el capitalismo, puede hacer con la conciencia colectiva de los hombres… y de las mujeres también.

En medio de todas estas fechas, me encuentro con el Día de Acción de Gracias.
Esta celebración ha significado el péndulo del reloj de mi vida aquí en los USA. Ese vaivén imparable que ha marcado las horas oscuras y lucidas de mis últimos tiempos. Desde mi primera celebración que me supo a amargura, a recuerdo, a distancia, a deseos pospuestos, hasta esta última donde mi mesa se vera ampliada y el color y calor de otras lenguas y culturas calentaran mi casa.

Ese día será lo que prendió ser desde un principio, dar las gracias por mantenerme vivo y soñador, por no dejar que la desesperanza me invadiera, por permitirle mostrarle a mis hijos el camino más correcto posible en esta sociedad llena de incorrecciones y falsas banderas.
Por permitirme conocer personas que hacen que mis esperanzas de un mundo mejor no claudiquen, en fin dar las gracias por mantener esta fecha fuera del alcance de las registradoras y el consumismo superfluo y plástico, por ser para mí una verdadera fecha de recogimiento y reflexión de lo que puedan marcar las horas venideras…

Pero, a quien le doy las gracias? A la vida, a mi mismo, a mis padres, a mis hermanos, a mis hijos, a mi compañera, a los que ya no están físicamente en este mundo pero su generosidad en vida arde como antorchas en la oscura noche del cinismo? O simplemente le doy gracias a Dios y me ahorro tanto nombre? No, no podría obviar a nadie ya que todos en mayor o menor grado ha dejado su huella en mi existencia y han contribuido a forjar parte de lo que soy.

Salud entonces y ojala que algún día se globalice esta celebración, que todo el mundo tenga pan que pueda partir y agua pura que pueda beber y que el pacto de la alianza de la celebración de la vida jamás se rompa.

Poetas del diario Vivir.

Hay hombres y mujeres que hacen de sus vidas una poesía, amor y lucha. Luchan por amor y aman en la lucha. Que no claudican en lo que creen es justo y correcto. Eternos románticos, especies en extinción, en estos días donde todo es una total confusión y ya no se sabe cuando se ama y por quien se lucha.

Siempre que hablamos de las causas sociales y planetarias me dicen que debo ir a donde asustan para tener una visión mas clara de lo que estoy hablando. Pero les recuerdo que yo también estuve a solas con la muerte en determinado momento y a lo mejor la muerte, se equivoco de destinatario al enviar su famosa carta de desahucio.

Mi mujer dice que todo lo que siente lo tiene que comprender y conceptualizar, que para eso nos ha dado Dios los 3 dedos de frente, pero yo a lo mejor demostrando una gran pereza intelectual le digo, que no me gusta conceptualizar el amor, ni clasificarlo con todos esos nombres que no hacen más que engavetarlo. Prefiero que venga a mi escabullido tapándome los ojos y que las piernas me tiemblen cuando se destape ante mi, completamente desnudo, cristalino… guiñándome sus ojos.

Poetas del diario vivir a procrear se ha dicho a lo mejor por ahí podría comenzar a gatear el hombre nuevo.

Espejismo

No se si fue la mañana que brillaba
en tonos de toronja,
o quizás,
fue la noche anterior
tan desolada,
la que me predispuso a verte.
Lo cierto es que te vi,
como solías ser,
con tu beatifica sonrisa
y tu cabello suelto.
Me dijiste,
que el arte de dejar las cosas fluir
estaba reservado para las hechiceras,
y taumaturgos de la filantropía.
Que los miércoles siempre
fueron los mejores
si hablamos de la alquimia del amor.
Pero al pasar la magia
en tu lecho vencido,
sujetabas tu pecho,
ahogabas un grito,
querías como yo
en ese instante,
graduarte de Merlín
y con un golpe de luna
acortar distancias.
Pero otras vidas corrían paralelas.
La guerra cantaba in crescendo,
la muerte emocionada blandía su guadaña
y cavaba trincheras.
Como rellenar el agujero
que deja en tu corazón una batalla?
Nosotros nada más moríamos de amor,
lo nuestro era el canto y la poesía.
Mientras en las montañas
los fusiles ganaban puntería
y el espejo retorcido de la suerte
se quebraba… al fin.

La Izquierda, La Democracia y Las Elecciones.

LA IZQUIERDA TIENE QUE MODERNIZARCE!!! Así demandábamos todos los que veíamos una vez mas derrotado el intento del FMLN por acceder a la presidencia. La Próxima pregunta seria entonces, que patrón de modernidad debe seguir?

Acaso la izquierda para poder subsistir necesita ser mas realista (derechizarse) por que así lo dictan los tiempos? En otras palabras, sucumbir al neoribelalismo y aportar ideas "curita" a una sociedad que cada vez mas necesita un electroshock de realidad?

Claro los tiempos cambian, pero las necesidades básicas del ser humano como tal no se modernizan son perennes, constantes, por que son la esencia misma del ser.

Echando un vistazo a la historia encontramos en el modelo griego los fundamentos de una integral democracia, o sea una democracia que no se limitaba a el gobierno de la mayoría, si no a procurar para su población la satisfacción de sus necesidades elementales. Cuanto tiempo hace de eso? Si no me fallan las cuentas, más de 2500 años.

Tenemos los ideales de Alejandro Magno de un mundo unido por el saber, la cultura, las artes y el deporte, en donde todas estas necesidades fueran satisfechas para garantizar la evolución del espíritu, se manejaba ya en ese tiempo la conciencia colectiva, la política no como la conocemos hoy, sino que como siempre tuvo que ser, o sea como un servicio publico.

En que se diferencian estos ideales, con los de Simón Bolívar, El Che, Monseñor Romero. Acaso hay una marcada diferencia, con respecto a los ideales de sociedad entre todos estas Antorchas de la Historia?

La respuesta es No. Los mismos ideales se reciclan y reciclan a través de la historia por la simple razón que por mas que nos quieran robotizar, siempre guardamos unos mas que otros ese soplo de vida que se llama humanismo.

Hoy en día hemos distorsionado el concepto de democracia y solo lo limitamos a garantizar el sufragio.

Un error craso de la izquierda seria abandonar sus principios al pelear en la arena politiquera. El país esta cansado de “políticos” que venden su alma al diablo a cambio de ser electos, de partidos políticos “cacique” a la hora de formar gobierno. Que no pierda la izquierda su horizonte y que en realidad cambiemos para mejorar.

El izquierdismo en mi opinión muy personal, es un estado mental, es una actitud hacia la realidad. Muchos izquierdistas ni siquiera han leído un panfleto de Marx y ahí están ejerciendo el materialismo histórico y ahí están confrontando a su clase antagónica.

Todos nacemos un poco izquierdistas, el desarrollo o no de esa cualidad depende de cada quien, de su propia realidad, de sus propios temores etc.

La lucha esta planteada. Por un lado tenemos al neoliberalismo voraz que explota la debilidad humana, sus defectos, codicia placeres superfluos etc. La izquierda como contrapunto debe centrarse en las virtudes, la conciencia colectiva, la esencia y no la apariencia de la vida, la solidaridad, la fraternidad etc. Entonces la lucha esta dada y solo falta que de una vez por todas, la izquierda retome su papel de casi 2500 años.

Las Intermitencias de la Muerte.

Hay libros que te atrapan desde el primer párrafo. Este es el caso de Las Intermitencias de la Muerte de José Saramago.

El titulo le hizo cosquillas a mi adormecida occipital función de la lectura, y me imagine cuando leí el nombre del autor que seria una batalla campal entre Nietzsche y Santo Tomas de Aquino. Nada que ver. . A lo mejor fue la simpleza con la que Saramago manejo un tema tan complejo, a lo mejor por que se sentía una lectura “predecible” pero predecible hasta que el autor “predecía” lo “predecible”. No se si me di a entender.

“Al día siguiente no murió nadie. El hecho, por absolutamente contrario a las normas de la vida, causó en los espíritus una perturbación enorme, efecto a todas luces justificado, basta recordar que no existe noticia en los cuarenta volúmenes de la historia universal, ni siquiera un caso para muestra, de que alguna vez haya ocurrido un fenómeno semejante, que pasara un día completo, con todas sus pródigas veinticuatro horas, contadas entre diurnas y nocturnas, matutinas y vespertinas, sin que se produjera un fallecimiento por enfermedad, una caída mortal, un suicidio conducido hasta el final, nada de nada, como la palabra nada.”

Comienza así el autor el desarrollo de una trama que te mantiene en vilo la mayor parte de la novela. La imposibilidad de morir en un determinado territorio, lo eufórico de los primeros días y poco a poco a medida que los no muertos se van acumulando, van surgiendo los problemas.

¿Que hacer con todos esos medio muertos que no se acaban de morir?
Desde aquí parte Saramago para ir, poco a poco, enumerando los inevitables problemas que se darían en nuestro tipo de sociedad en donde la muerte es tan importante como la vida.

Pronto las funerarias se vuelven prescindibles, los hospitales y los asilos ya no dan abasto, las compañías de seguros se vuelven obsoletas, etc. Pero recordemos que solo se ha dejado de morir y que el tiempo sigue su marcha, las enfermedades siguen manifestándose, los accidentes siguen sucediendo, lo único diferente es que se ha dejado de morir.

Cuando ya nadie sabe que hacer con tanto medio muerto, el autor veladamente toca el tema de la eutanasia. Una familia humilde del interior, decide a cruzar la frontera con el casi muerto, para que este alcance el sueño eterno dignamente en el otro país, donde la muerte no se ha detenido.

Esta acción da pie a una tremenda red de corrupción y componendas entre el gobierno, la mafia, y los dolientes.

En la segunda parte de la novela, la muerte decide reaparecer por medio de una carta en la cual le anuncia al destinatario que tiene 7 días para preparar la partida. Aquí Saramago toca otro de nuestros mas anhelados deseos, saber con antelación la fecha en la que abordaremos el tren del nunca jamás.

La tercera parte es la que a mi más me gusta. Con una jugada magistral Saramago inyecta el amor, elemento que le da forma a nuestra elemental y existencialista trilogía. Vida, amor y muerte.

La muerte es personificada en una atractiva mujer de mediana edad, que por esos golpes de oreja del destino falla en despachar a un violonchelista desesperanzado ya de románticas emociones. La muerte, fría e indiferente al principio, en el ultimo día que esta se pone como plazo para borrar la existecia del chelista, decide sucumbir a ese cosquilleo desconocido para ella y se enmaraña con las tonadas del músico…
“Al día siguiente no murió nadie…”

Las Intermitencias esta impregnada de humor, y en un lenguaje sátiro e irónico arremete contra el comportamiento de las instituciones de la sociedad, gobierno, iglesia, medios de comunicación etc.

En lo personal, la novela me refuerza la creencia, un tanto cursi talvez para algunos, de que solo el amor es capaz de vencer a la muerte.

José Saramago de origen portugués nació el 16 de Noviembre de 1922, recibió el premio Nóbel de Literatura en 1998

Aciaga Hora.

Un fatídico plazo atravesó la puerta de la estancia
donde mi paciencia se tomaba un cafecito,
y se la llevo no se donde.
Me quede alarmado,
buscando con la linterna y una lupa
el rastro de lo que te di.
Solo encontré a Aladino… con la lámpara rota.
Desde entonces los cuatro jinetes del Apocalipsis
juegan al polo con mi cabeza,
esa que degolló anoche
el filo del desaliento.

Confieso que he Vivido

Confieso que he Vivido…

Libro autobiográfico de Pablo Neruda publicado en forma póstuma en 1974.
Comencé a leerlo como hace unos veinte años y por esas cosas de la vida en medio de la lectura, al libro, se lo trago el olvido, pero lo que el olvido se traga tarde o temprano el tiempo te lo eructa en la cara, y así es mas o menos, mi historia con estas memorias que hoy me ocupan.

Neruda nos monta en un triciclo y poco a poco mientras vamos pedaleando sus páginas crecemos en el. Como un hermano mayor nos acompaña rueda a rueda en este paseo por el campo fértil de su vivir de donde brotan países lejanos, amigos entrañables, explicaciones de tramos importantes de su obra poética, aclaraciones a controversias surgidas en el tiempo, pero lo mas importante es como este cúmulo de vivencias, fraguan la conciencia de un hombre universal, de un poeta comprometido con la lucha de los pobres.

En doce tramos divide su jornada el poeta.
Desde El Joven Provinciano, que recrea su infancia y esa imborrable impresión que de niño le causo la lluvia, el agua, la naturaleza y fue en donde quizás, su incipiente alma marinera, se lleno de espuma.
Hasta Patria Dulce y Dura parido con el dolor
de la traición a la libertad, a la democracia, al pueblo. Esa traición heredada y compartida por toda nuestra América Latina.
Los autores son de todos conocidos, el dinero y unos cuantos vende patrias en posiciones claves del ejército y la política.
Aquí les pongo dos extractos de este tramo que me parecen harto familiares, en los cuales describe los sucesos del martirio del que soñó con abrir las alamedas (Salvador Allende), para que el hombre digno pudiera caminar libremente.


“Del otro lado no faltaba nada. Tenían arlequines y polichinelas, payasos a granel, terroristas de pistola y cadena, monjes falsos y militares degradados. Unos y otros daban vueltas en el carrousel del despacho. Iban tomados de la mano el fascista Jarpa con sus sobrinos de “Patria y Libertad”, dispuestos a romperle la cabeza y el alma a cuanto existe, con tal de recuperarla gran hacienda que ellos llamaban Chile. Junto con ellos, para amenizar la farándula, danzaba un gran banquero y bailarín, algo manchado de sangre; era el campeón de rumba González Videla, que rumbeando entregó hace tiempo su partido a los enemigos del pueblo. Ahora era Frei quien ofrecía su partido demócrata-cristiano a los mismos enemigos del pueblo, y bailaba al son que éstos le tocaran, y bailaba además con el ex coronel Viaux, de cuya fechoría fue cómplice. Éstos eran los principales artistas de la comedia. Tenían preparados los víveres del acaparamiento, los “miguelitos”, los garrotes y las mismas balas que ayer hirieron de muerte a nuestro pueblo en Iquique, en Ranquin, en Salvador, en Puert Montt, en la José María Caro, en Frutillar, en Puente Alto y en tantos otros lugares. Los asesinos de Hernán Mery bailaban con los que deberían defender su memoria. Bailaban con naturalidad, santurronamente. Se sentían ofendidos de que les reprocharan esos “pequeños detalles”.
“Escribo estas rápidas líneas para mis memorias a sólo tres días de los hechos incalificables que llevaron a la muerte a mi gran compañero el presidente Allende. Su asesinato se mantuvo en silencio; fue enterrado secretamente; sólo a su viuda le fue permitido acompañar aquel inmortal cadáver. La versión de los agresores es que hallaron su cuerpo inerte, con muestras visibles de suicidio. La versión que ha sido publicada en el extranjero es diferente. A renglón seguido del bombardeó aéreo entraron en acción los tanques, muchos tanques, a luchar intrépidamente contra un solo hombre: el presidente de la república de Chile, Salvador Allende, que los esperaba en su gabinete, sin más compañía que su gran corazón, envuelto en humo y llamas.
Tenían que aprovechar una ocasión tan bella. Había que ametrallarlo porque jamás renunciaría a su cargo. Aquel cuerpo fue enterrado secretamente en un sitio cualquiera. Aquel cadáver que marchó a la sepultura acompañado por una sola mujer que llevaba en sí misma todo el dolor del mundo, aquella gloriosa figura muerta iba acribillada y despedazada por las balas de las ametralladoras de los soldados de Chile, que otra vez habían traicionado a Chile.”


Dejo otro fragmento acerca del deber de los poetas y la poesía.


“Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional.
Yo he dado cuanto tenía. He lanzado mi poesía a la arena, y a menudo me he desangrado con ella, sufriendo las agonías y exaltando las glorias que me ha tocado presenciar y vivir. Por una cosa o por otra fui incomprendido, y esto no está mal del todo”.


Recomiendo este libro a los que les gusta la poesía, a los poetas del diario vivir, que con su esfuerzo aportan ideas y tiempo para un entendimiento de lo que nos une en contra de lo que nos aleja.

Para Carito.

Han pasado mas de 7300 días desde que tu iluminaste mi vida y yo no te he escrito nada que valga la pena. En tiempo de hormigas podría parecer una eternidad, pero tu eres luz y ante eso diría que no ha pasado ni un segundo... Por favor no tomes eso como una de mis tantas excusas.

Remendando el Miedo

Hay días que se ahogan en su propia ausencia.
Días en que las ramas aúllan y espantan el viento.
Días en los que el sol amanece como un durazno podrido.
Hay días que se niegan a ser.
Y tú,
con la terca postura de un reloj descompuesto,
no dejas de tañer la misma campanada.
Algo así como enhebrar el miedo tras el ojo de una aguja,
te bastara tener la puntería de un águila?
será difícil,
cuando la resaca de nuestra crisis existencial te mengua las manos.
Más sin embargo,
es necesario remendar las heridas,
por que en la noche,
la sabana solo nos alcanza para abrigarnos del frió,
dejando la vergüenza a la intemperie.

Delirium.

Al filo de un abismo me tienen
tus ideas,
tus expectativas,
tu franqueza,
tu miedo,
tu monologo.
Un delirio de obscuros nubarrones
forman mi paisaje,
y enclaustran tu silencio
sabiamente dormido.
En el techo, los gatos
y sus frenéticos sonidos,
reclaman la presencia de la luna.
Entre la luna y los gatos no hay acuerdo,
presiento otra noche subversiva.
Te busco sudoroso,
como un muerto recién resucitado,
buscando ser matado,
por el aura de tu boca.
El insomnio de tus besos
me mantiene absorto,
siguiendo el caminar
de una estrella perdida.
Un puñado de luciérnagas
alumbran tu imposible silueta,
agazapada en mi pecho despierto.
La brisa corta el tiempo
con la precisión de un cirujano,
y el amanecer despierta,
con el mismo color de tu esperanza.
Un par de pies nostálgicos
cuelgan en el dintel,
de un Agosto imposible,
menguando en el esquivo deseo,
de recorrer tu piel.
El horizonte esta pariendo,
un sol “vivificante,”
que alumbra este abismo,
ayer oscurecido.
En el fondo,
una flor con el otoño encima,
florece y me sonríe.
Yo con el invierno imperecedero
encima de mis alas, me despeño….

Y desde entonces soy otro,
con algunos años demás,
y otros sueños menos….