6:03

A las 6:03 am sonó el despertador. El zumbido de los numeritos verdes vago por el cuarto como abejas enloquecidas por el atizar de las manos invisibles del tiempo. La alarma del reloj me rescato de ser el titular de una trágica noticia. Momentos antes soñaba que la mujer del velo negro me recorría las venas del corazón con sus uñas de hielo, congelando todo movimiento. Vi como la palidez de sus labios cerraba mis ojos y en los siguientes 2 segundos mi alma fue expulsada del reino de los temores.

Ahí en lo que imagino debe ser el crepúsculo de la existencia, en tono de broma le planteaba a Dios la posibilidad que me dejase alcanzar al menos el medio paquete. Porque aunque siempre he dicho que la muerte es un suceso eminentemente democrático, desde que un día le declare mi amor y no morí, esta me ha parecido sospechosa, por eso la ando de lejitos, nada de agarrarle la mano y darle besitos en la mejilla como antes, no, hoy he tomado la actitud de un amante despechado y con un poquito de dignidad… le he volteado la espalda.

Terminando de decir “medio paquete” estaba cuando vi que 3 ojitos verdes parpadeaban en la penumbra y se montaban en las ondas de un zumbido que los acercaba a mí, haciéndolos más descriptibles. No eran ojos, eran 6:03 hora de levantarse a trabajar en un domingo, que para variar, era mi único día de descanso.

Dia de Dar Gracias.

En estos días, casi todos somos presa en mayor o menor medida, de ciertas fechas inscritas en el calendario que dictan tu conducta y hasta tu estado de ánimo dependiendo de lo que toque “celebrar”.

Así tenemos el 14 de febrero donde algunos compramos flores, chocolates, escribimos cartas, etc, y nos sentimos más amorosos, más poéticos, más amigos, más amantes, cual sea el caso.

En el día de la madre nuestro cordón umbilical se vuelve sensible se estira más hacia su origen y con una llamada telefónica, una tarjeta y unos billetitos creemos repagar un poquito los invaluables sacrificios de nuestra progenitora (para los que tienen la dicha de tenerla viva todavía).

Llegamos hasta la navidad y algo que pretendió ser el renacer de la humanidad, el nacimiento del Cristo, la reflexión de lo que hemos sido, somos y seremos se ha convertido en la máxima expresión de lo que el consumismo puede hacer con la conciencia colectiva de los hombres… y de las mujeres también.

En medio de todas estas fechas, me encuentro con el Día de Acción de Gracias.
Esta celebración ha significado el péndulo del reloj de mi vida aquí en los USA. Ese vaivén imparable que ha marcado las horas oscuras y lucidas de mis últimos tiempos. Desde mi primera celebración que me supo a amargura, a recuerdo, a distancia, a deseos pospuestos, hasta esta última donde mi mesa se vera ampliada y el color y calor de otras lenguas y culturas calentaran mi casa.

Ese día será lo que prendió ser desde un principio, dar las gracias por mantenerme vivo y soñador, por no dejar que la desesperanza me invada, por permitirle mostrarle a mis hijos el camino más correcto posible en esta sociedad llena de incorrecciones y falsas banderas.

Por permitirme conocer personas que hacen que mis esperanzas de un mundo mejor no claudiquen, en fin dar las gracias por mantener esta fecha fuera del alcance de las registradoras y el consumismo superfluo y plástico, por ser para mí una verdadera fecha de recogimiento y reflexión de lo que puedan marcar las horas venideras…

Pero, a quien le doy las gracias? A la vida, a mi mismo, a mis padres, a mis hermanos, a mis hijos, a mi compañera, a los que ya no están físicamente en este mundo pero su generosidad en vida arde como antorchas en la oscura noche del cinismo? O simplemente le doy gracias a Dios y me ahorro tanto nombre? No, no podría obviar a nadie ya que todos en mayor o menor grado ha dejado su huella en mi existencia y han contribuido a forjar parte de lo que soy.

Salud entonces y ojala que algún día todos tengamos algo que agradecer y se globalice esta celebración, que todo el mundo tenga pan que pueda partir y agua pura que pueda beber y que el pacto de la alianza de la celebración de la vida jamás se rompa.

Boicot y Manifestación contra Super Selectos

Los compañeros del blog Chichicaste han hecho una convocatoria para que el pueblo se manifieste y repudie las practicas represivas que se dan en el super selectos de mejicanos. Ademas de brindarle apoyo solidario a la familia de Karen Yamileth en su lucha por una indemnización justa de parte de los Super Selectos y de la empresa de "seguridad" donde los vigilantes laboran.

Ya es tiempo que hagamos velar nuestros derechos como consumidores. Las cosas ahí NO NOS LAS REGALAN, PAGAMOS POR ELLAS así es que a exigir calidad en la atención al cliente compañeros y compañeras!!!

Aquí esta toda la información del evento.

Arritmia.

Carnaval del Arlequín por Joan Miro


Los días son monótonos por naturaleza, todos tienen las mismas 24 horas, los mismos segundos que no puedo contar en este momento. Después del lunes siempre sigue el martes y los sábados por la tarde la TV no muestra nada prometedor.

Hubiesen hecho días de 10 horas y noches de 20. Que se pudiera arrancar los minutos del jueves, hacerlos mil pedazos y dárselos de comer a los peces.

Que el martes al fin pudiera ponerle una granada en la boca al lunes para que no hablase más, y que a los miércoles les fuera prohibido parir textos de letras muertas en racimos de lapidas.

Si tan solo los viernes fueran eternos y tuvieran el alma de un poema escrito desde el dintel de una esperanza… pero acabamos de descubrir para nuestro pesar, que tu amaneciste existencialista y yo me dormire gris.

DENUNCIA PUBLICA.

Ayer 14 de Octubre a eso de las 5pm, Karen Yamileth Cordero Quintanilla de 23 años, murió electrocutada en el interior del Super Selectos de mejicanos porque no tuvo el suficiente dinero para pagar la cuenta de la compra.

Karen fue encerrada en un cuarto con cables de alta tensión hasta que llegara la policía para llevársela detenida, o la familia para terminar de cancelar la cuenta. Karen jamás volvió a ver a su familia, cuando abrieron la puerta estaba muerta.

Este es un hecho que debería avergonzarnos a todos, que debería de ocupar las primeras páginas de los principales rotativos, TV ,revistas, blogs, etc. puesto que ilustra la tragedia social por la que atraviesa el paisito. La pérdida de valores, la impunidad, el abuso de autoridad, la ignorancia, la prepotencia, el poco valor que se le da a la vida, se conjugan para que ocurran este tipo de tragedias,aprendamos de ellas y asegurémonos que no vuelvan a ocurrir.

La corte de lo constitucional encendió un fosforito en la caverna de los salvajes, no dejemos que esa luz se apague, encendamos mas fosforitos, denunciemos este caso, y que la familia sea indemnizada y los responsables enfrenten cargos criminales.

Por aquí dicen que la vida es una bitch, pero para nuestro pueblo humilde es una carísima bitch , por que ya llevan más de 500 años ahorrando para darse el gustito y todavía no le alcanza para pagar la cuenta.

Las Puertas

Medio Pan y un Libro.

Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.


Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre', piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor', y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!' Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura'. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.

Tomado de Segunda Cita y aparecido originalmente en http://red-latina-sin-fronteras.lacoctelera.net/post/2010/09/14/federico-garcia-lorca-medio-pan-y-libro

Coatepeque... Erase una vez un Lago.

Como niños
con el deseo de ser ala,
nos posábamos ante ti
a contemplarte.
No sabíamos si fuiste
una lagrima de Dios olvidada,
o un húmedo deseo
del "faro del pacifico".
No tenías los latidos del mar,
ni la presión arterial que tiene un río,
solo eras la quietud de un cofre,
que guardaba anhelos celestinos.
El lago hechizaba nuestra infancia,
y como dos profetas
jugando a ser Cristo
caminamos la delicada faz azul
de su dulzura.
Jamás nos visito el ocaso,
solo fue el sol, tan firme
y equitativamente esférico.
El cielo se adornaba
de blancas espumitas,
que luego convertíamos
en mapas de reinos lejanos
o en las caras alegres del verano.
La primavera despertó nuestra piel
y en el mismo centro
de nuestro lecho marino,
mordimos la manzana, las uvas y los higos.
Fue extenso el amor bajo tus aguas
y en tus parajes tibios,
me refugie del frío.
En el invierno se levanto la conciencia,
llovieron consignas, lucha, represión.
Nuestro paisaje se lleno de terror, de odio
y el “país de la sonrisa” se convirtió
en una mueca mezquina de la muerte.
Las hojas de este otoño se convierten
en pequeñas bocas,
que fusilan mi desconocimiento
de la verdadera felicidad,
en esta tierra del to be or not to be,
y en el preciso instante
en el que recreo tus besos,
dos gotas de nieve exactamente frías,
caen sobre mi espalda desnuda.