Arritmia.

Carnaval del Arlequín por Joan Miro


Los días son monótonos por naturaleza, todos tienen las mismas 24 horas, los mismos segundos que no puedo contar en este momento. Después del lunes siempre sigue el martes y los sábados por la tarde la TV no muestra nada prometedor.

Hubiesen hecho días de 10 horas y noches de 20. Que se pudiera arrancar los minutos del jueves, hacerlos mil pedazos y dárselos de comer a los peces.

Que el martes al fin pudiera ponerle una granada en la boca al lunes para que no hablase más, y que a los miércoles les fuera prohibido parir textos de letras muertas en racimos de lapidas.

Si tan solo los viernes fueran eternos y tuvieran el alma de un poema escrito desde el dintel de una esperanza… pero acabamos de descubrir para nuestro pesar, que tu amaneciste existencialista y yo me dormire gris.

DENUNCIA PUBLICA.

Ayer 14 de Octubre a eso de las 5pm, Karen Yamileth Cordero Quintanilla de 23 años, murió electrocutada en el interior del Super Selectos de mejicanos porque no tuvo el suficiente dinero para pagar la cuenta de la compra.

Karen fue encerrada en un cuarto con cables de alta tensión hasta que llegara la policía para llevársela detenida, o la familia para terminar de cancelar la cuenta. Karen jamás volvió a ver a su familia, cuando abrieron la puerta estaba muerta.

Este es un hecho que debería avergonzarnos a todos, que debería de ocupar las primeras páginas de los principales rotativos, TV ,revistas, blogs, etc. puesto que ilustra la tragedia social por la que atraviesa el paisito. La pérdida de valores, la impunidad, el abuso de autoridad, la ignorancia, la prepotencia, el poco valor que se le da a la vida, se conjugan para que ocurran este tipo de tragedias,aprendamos de ellas y asegurémonos que no vuelvan a ocurrir.

La corte de lo constitucional encendió un fosforito en la caverna de los salvajes, no dejemos que esa luz se apague, encendamos mas fosforitos, denunciemos este caso, y que la familia sea indemnizada y los responsables enfrenten cargos criminales.

Por aquí dicen que la vida es una bitch, pero para nuestro pueblo humilde es una carísima bitch , por que ya llevan más de 500 años ahorrando para darse el gustito y todavía no le alcanza para pagar la cuenta.

Las Puertas

Medio Pan y un Libro.

Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.


Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre', piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor', y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!' Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura'. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.

Tomado de Segunda Cita y aparecido originalmente en http://red-latina-sin-fronteras.lacoctelera.net/post/2010/09/14/federico-garcia-lorca-medio-pan-y-libro

Coatepeque... Erase una vez un Lago.

Como niños
con el deseo de ser ala,
nos posábamos ante ti
a contemplarte.
No sabíamos si fuiste
una lagrima de Dios olvidada,
o un húmedo deseo
del "faro del pacifico".
No tenías los latidos del mar,
ni la presión arterial que tiene un río,
solo eras la quietud de un cofre,
que guardaba anhelos celestinos.
El lago hechizaba nuestra infancia,
y como dos profetas
jugando a ser Cristo
caminamos la delicada faz azul
de su dulzura.
Jamás nos visito el ocaso,
solo fue el sol, tan firme
y equitativamente esférico.
El cielo se adornaba
de blancas espumitas,
que luego convertíamos
en mapas de reinos lejanos
o en las caras alegres del verano.
La primavera despertó nuestra piel
y en el mismo centro
de nuestro lecho marino,
mordimos la manzana, las uvas y los higos.
Fue extenso el amor bajo tus aguas
y en tus parajes tibios,
me refugie del frío.
En el invierno se levanto la conciencia,
llovieron consignas, lucha, represión.
Nuestro paisaje se lleno de terror, de odio
y el “país de la sonrisa” se convirtió
en una mueca mezquina de la muerte.
Las hojas de este otoño se convierten
en pequeñas bocas,
que fusilan mi desconocimiento
de la verdadera felicidad,
en esta tierra del to be or not to be,
y en el preciso instante
en el que recreo tus besos,
dos gotas de nieve exactamente frías,
caen sobre mi espalda desnuda.

Adelante Correa...Arriba Ecuador...No Pasaran!!!

De nuevo el dolor de la traición a la libertad, a la democracia, al pueblo. Esa traición heredada y compartida por toda nuestra América Latina.
Los autores son de todos conocidos, el dinero y unos cuantos vende patrias en posiciones claves del ejército,la policía y la política.

La Historia de Manuel... Resistencia a lo Inevitable (II)

Manuel metió en su maletín 2 pantalones, 3 camisas y alguna ropa interior para el viaje, también empaqueto sus oraciones a un Dios que se había peleado con él y con sus antepasados desde hace mas de 500 años (al menos eso era lo que Manuel creía), empaco la esperanza de que el hacedor de todo lo visible y lo invisible se apiadara de él y le cambiara la suerte, había doblado cuidadosamente el deseo de una segunda oportunidad y lo había puesto entre los pantalones y las camisas para que no se le ajara. Antes de cerrar la puerta, contemplo a Lupe y a sus críos que seguían dormidos... se los tatúo en la memoria para llevárselos consigo.

Manuel no sabía cual era el “sueño americano” que tanto repetían el presidente,los diputados,los políticos, los periodistas, analistas y escritores de turno, cuando hablaban de la galopante emigración en el paisito, el solo sabía que tenía buscar otras fronteras para vivir su propio sueño, que más bien, se parecía a la poesía de Alfredo Espino “Un Rancho y un Lucero”. Quería sobrevivir y que los suyos sobrevivieran con él, quería romper ese círculo vicioso de muerte lenta al que estaban condenados.

Manuel se canso de esperar que el “posterboy” del cambio (así llamaba el, al presidente, ya que tenía un poster de funes adornando la champita en que vivía) cumpliera las promesas de campaña y hasta le parecía, a veces, que todo estaba peor, que el esfuerzo de organización de la gente por empujar un mejor El Salvador no había valido la pena y lo que lo único que habían cambiado eran los que gobernaban pero no las cosas.

Manuel no alcanzo a cruzar la frontera gringa, unos pistoleros le salieron al paso en San Fernando Tamaulipas (Mexico) y fue masacrado con otros 71 soñadores igual que él.

Al hurgar entre sus cosas, los sicarios encontraron bien dobladitos las oraciones y el deseo de otra oportunidad que Manuel había empacado junto a la ropa, decidieron quedarse con ellos, porque pensaron que les serian útiles el día del juicio final.

Es inevitable, no habrá ley ni masacres que detengan el flujo de inmigrantes hacia el país del norte, mientras lo único que nuestros gobiernos ofrezcan sea más desempleo, más hambre más delincuencia, más corrupción, más impunidad, menos salud, es decir, mas muerte en cámara lenta.

Otro Grito de Independencia.

Cada 15 de septiembre me acuerdo de Ricardo Ramos, un poeta salvadoreño muy singular, mago de la métrica y la rima, constructor de sonetos, rebelde, autodidacta, genio de la natación, periodista, un adelantado a su época, que con Orlando Fresedo y Don Vicente Rosales y Rosales formo uno de los primeros círculos poéticos del paisito.

Los recuerdos me vienen de los días en los que yo estaba como en quinto grado y formaba parte de la banda de guerra de la escuela. Ese 15 habíamos marchado hasta la Plaza Libertad y estábamos formados esperando los monótonos discursos de las autoridades de turno, cuando de repente, de entre los asistentes, sale este poeta y comienza a gritar esta frase que siempre recordare:

“Patria… te creí ara… pero no eres más que un pedestal de tanto hijo de la gran puta”

Frase de una vigencia implacable en nuestro paisito.